Триста девяносто пять судеб сваленные в яму, засыпанные землей и поросшие лесом. Это всего лишь в ста метрах от оживленной дороги. Двести метров от дачного поселка в который превратилась деревня Мишкино. Всего тридцать километров от миллионного города, за который они умирали.
Два месяца почти каждый день мы смотрели в их глаза. В пустые глазницы в надвинутых на лоб ржавых рассыпающихся от времени касках, истлевших горелых танкошлемах.
Валя Худанин, первым вышел, рукавицы на руках у него были, вязанные, не уставные. Сестру его нашли, а она письма его с фронта переслала. Маму он просил прислать ему варежки и носки шерстяные. По семье скучал сильно. Дошли видать варежки. 20 лет ему было, два из них на фронте, пулеметчик. На верху лежал. А рядом, на нем сверху под корнями офицер безымянный, дерево сквозь него проросло. Открылась яма, преет на жаре, сладко клубиться трупными миазмами.
Топорщится валенками не сопревшими, высыпаются из валенок в портянки 75 лет назад пальчики завернутые. Говорят о себе солдатики. Жора Ночевко, земляк мой из Смоленска. В книги памяти Смоленской области, о семье его упоминание есть: расстреляны немцами мама и жена. Не к кому даже на погост вернутся.
Вот она Вам война и ценности западного мира, нет семьи целой, была и вычеркнули. Вы вот ему в черной от разложившейся плоти шинели в пустые глазницы загляните и расскажите, глядя на распахнутый как в жутком хохоте рот оскаленный, про то как пиво бы сейчас баварское пили, коли тогда бы немцам покорились.
Днями и ночами в голове яма. Во сне кажется лица с фотографий перед глазами стоят. Живые лица людей в костюмах и гимнастерках, а утром они же с раздавленными черепами, с ржавыми гранатами на расщепленных осколками тазах, со звездочками с истлевших шапок на голых черепах.
Ветер хорошо трупь выдувает. Волосы местами на черепах оставшиеся шевелит. Прочитает кто-то, сумасшедшие скажет. Может. Но люди они для нас. Живые еще, потому как не похоронены досель. А не похоронен, так живой значит.
Женщины. Три их тут было. Страшно это, когда женщина, мать, сестра, дочь, любимая вниз головой в яму скинута. Просто как кукла сломанная в кучу, в грязь, во мрак. Люди ли творили это??? Женщины, любовь… Как мы детей любви настоящей учим? Через сериалы говенно-копеечные? Через интернет? Вот она любовь настоящая. У полуразложившегося трупа в кармане. Все что осталось от него в плащпалатку влезло. На мину видно мужик шагнул или под разрыв попал. Руки, ноги, грудь в узелке завязаны. А на сердце в платочке шелковом локон волос женских русых золотистым солнцем на драной шинели горит. Вот она любовь, до могилы с ним шла, до ямы этой проклятой, с ним и после уж верно встретились они.
Тихо посидим, покурим помолчим. Саркофаг бы стеклянный над ямой этой сделать и водить всех сюда, с первого класса и водить весь мир. А своих в первую очередь. Чтоб смотрели в глаза эти и клятву, как присягу давали: «Не врать, не лицемерить, не предавать!». А как нарушишь, так и будешь во сне каждый день возвращаться к яме этой. Долго не отпустит она.
Нитки золотые из жижи тянутся и погончик с лычками сержантскими и эмблемами танковыми, валенки обрезанные и клоками горелые. Камбеза обрывки обгоревшие, не сгорел танкист в пепел, с корешами из «махры» пехотной в яму лег, редкая судьбы для танкача, не пепел, а гроб похороним.
Смотрим на блестящие шестеренки и думаем, сколько могли еще эти руки сделать, починить, создать... Кто право кому дал мужиков и женщин наших в эти ямы укладывать??? И мат густой над ямой… Золотом латуни из черной жижи патроны ПТР из подсумка. Чьи? Вон мужичок лежит крепенький, скоро дойдем до него, ща вот матросика в ботиночках хромовых наружу вынесем. Вот он родной и говорит он: "Павел Лазаков я, номер расчета ПТР". А через несколько дней фото. Парень чернявый, красивый в фуражке красноармейской. Брови черные, лицо не у каждого актера нынче такой анфас найдется. Родил бы детей много, дом бы держал на плечах своих крепких, жену на руках носил, вот бы… Ээээх. Ты полежи Паша, а мы покурим. Есть нам о чем подумать.
Чтоб было со страной нашей, останься Вы живы. Как бы жили мы, если б Вы молодые, красивые, крепкие дальше бы страну строили? Точно по-другому. Да и мы бы другие были, не стали бы некоторые бездушно пустыми куклами, Вы бы не дали.
И еще посидим покурим, дальше подумаем, чтоб было с землей этой не ляг бы Вы в ямы по всей стране огромной. Предай или плюнь на все каждый из Вас. Мы бы в ямах силосом пахучим лежали, а большинства и вовсе бы не народилось.
Дальше справа налево Саня ползет, узлы из человеческих останков расплетая, книгу страшную по страничкам историй, судеб человеческих листая. Солдат Мухамбетов в обнимку с другим лежит. На имама отучился, а когда мечети закрыли в школе детям физику преподавал, директором школы был. Мешала ему вера его вместе с «неверными» в бой за родину идти? В яме этой лечь с товарищами своими, чтоб детишки дальше физику учили, в космос первые дверь открыли? А мы что?
Посидим дорогой солдат Мухамбетов чайку выпьем, да покурим еще до горечи в рту, дым слезы выбивает, а может и не дым вовсе, ложись дорогой, выходи на свет. Ждут тебя.
В ребра вросши кругляшом белым медаль солдатская «За Отвагу». Баланев Федор Иванович, сапер 1905 г. р. Гранатами ДОТ немецкий закидал. Смотрю и думаю, вижу как размеренно спокойно по-мужицки этот дядька с немчурой разбирался. Он работу свою хорошо делать привык, а для солдата война это работа. Каждый день думаю, каждый день я смотрю в яму и понимаю, знает враг что за главное богатство у страны этой. Люди ее богатство и люди самое главное оружие страны этой.
Люди это и есть Оружие Победы. Потому и косили они народ под корень и сейчас выкашивают. Не открыто, нет, умнее и хитрее они стали. Души они выкашивают.
Покупают, искривляют, обманывают, ломают, продают души наши. И здесь в яме грязной, вонючей чистые души лежат, через них и у нас шанс очистится появляется, маленький, но шанс. А кто-то и этот шанс в пыль.
Техник лейтенант танкист Моисеев Михаил Иванович, перед глазами как живой стоит и мертвый перед глазами лежит. В камбинезоне с петлицами обгоревшими, свитер на ребрах черных, ложка расплавленная в валенке горелом. Орден Красного Знамени в 1941 году получил, а вот детей не успел родить, племянники и внуки отказались от тела его и памяти о нем. Предали и плюнули. Как племянники Коли Ермакова студента из Лесгафта... Не нужны они им, не интересно, дел вагон некогда скорбными делами и памятью ненужной себя обременять.
А кто мы им чтоб судить? Сами то не ангелы. Матом вон через слово уши у приличных людей вянут, да и по жизни все больше «неудачники», только и знаем в чужих судьбах ковыряться. Да, я думаю, время и жизнь та самая рассудят. А жизнь же со смертью не заканчивается, даст Бог и встретятся родственнички.
Долго не отпускает яма, может и вовсе уже не отпустит. Хотя сколько их было и будет наверное еще. Только после каждой горечь как первый раз, во всей голове дурной горечь и мыслей на ночи длинные тыща.
Как жить? Что делать? Не о стране в целом, хотя и о ней думается. А так о себе больше. Кому надо эти ямы наши с ними? Да и мы сами. Так ли все делаем? Не врем ли сами себе, да и им? Не сбились ли с пути, не заврались ли, их смертями прикрываясь, в патриотизм не заигрались ли? И не заменили ли патриотизм чем-то другим, себе живым удобным и понятным?
Много мыслей всяких, но глаза с фотографий и люди из ям разобраться помогут. Ведь «наши павшие нас не оставят в беде, наши мертвые как часовые», а путь неверный это ж и есть беда…
Свежие комментарии